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第42章（第2页）

&esp;&esp;昵称也成了一串没有任何意义的数字，头像也灰了下来。

&esp;&esp;这个账号被注销了。

&esp;&esp;温楚淮退出了微博，手机扔到一边。

&esp;&esp;他站起来，走到阳台，从窗户往下看。

&esp;&esp;今年是个寒冬，北城下了十年来的第一场冻雨，小冰雹一样，很快在地上覆了一层茫茫的白。

&esp;&esp;似乎春天永远都不会来了。

&esp;&esp;温楚淮关上了窗户，细碎的冰粒砸在玻璃上，发出噼里啪啦的轻响。

&esp;&esp;他又站在窗边看了一会，等到小区的路灯幽幽亮起，温楚淮转身进了屋。

&esp;&esp;温楚淮打开了客厅一个落了灰的盒子，盒子里叠着几份发黄的文件，最上面，压着一张照片。

&esp;&esp;那是一张合照，一个知性优雅的女人，和一群稚气未脱的学生。

&esp;&esp;最沉稳老气的那个学生，是温楚淮。

&esp;&esp;而那个女人，和傅知越，七分相似。

&esp;&esp;一样上挑利落的眉眼，一样英挺明媚的五官，一样流畅清晰的轮廓。

&esp;&esp;温楚淮指尖触上女人的脸，几不可觉地颤抖着，似乎还能从这张照片里感受到故人的温度。

&esp;&esp;仿佛故人还未成为泉下骨。

&esp;&esp;这场高热堪堪褪去的那天，飘着绵绵细雨。

&esp;&esp;路上的冰层被铲到了两边，摞出一座座小山，温楚淮从花店买了一捧向日葵，开车去了北城公墓。

&esp;&esp;温楚淮把车停在路边，撑一把黑伞，抱着那捧向日葵顺着山路往上走。

&esp;&esp;今天是他老师的忌日。

&esp;&esp;北城公墓在山上，如今整座山都笼在烟雨蒙蒙中，许是寻常日子，又下了雨，路上没什么人。

&esp;&esp;温楚淮熟门熟路地穿过遍地的墓碑，走到了故人墓前。

&esp;&esp;墓碑上刻着故人的生平

&esp;&esp;沈曼柔，北城医科大学教授，博士生导师，访外学者。北城医科大学附属医院脑外科主任，主编临床医学《脑外科》等规划配套教材十余本

&esp;&esp;铁画银钩，密密麻麻刻录不下她光芒万丈的一生。

&esp;&esp;而如今，终究成了蒙尘的过往，八年过去，就连墓碑上的照片也慢慢褪了色。

&esp;&esp;温楚淮把那捧向日葵搁在女人墓前，纸巾借着细雨，慢慢将每个字缝隙里的积尘清理干净。

&esp;&esp;老师，温楚淮说话也慢慢的，带着笑，我来看您了。您大概也看到了，他的团队前几天刚开了发布会，说取得了阶段性进展。chapter1(）;